Le blog de jouvinjc

Pessimisme…

Une nuit plus calme, sans rêve mémorisé, avec quelques réveils un peu pénibles, bouffées de chaleur, gorge sèche… L’humeur de ce matin contredisait totalement l’exaltation de la veille. La volonté et la méthode mises en avant-hier soir me paraissaient bien vaines par rapport à mon cœur malade et à mon sang vieilli. Je suis resté assis longtemps dans ma cuisine, seul, face à un petit déjeuner délaissé. J’avais vaguement envie de passer à la mairie, de rompre le retour sur soi qui me paraissait si séduisant hier. L’idée d’une promenade matinale me tentait aussi. Tout comme un retour au lit, volets fermés, dans la pénombre que je pensais fraîche. Puis, doucement, parmi les idées flottantes qui traversaient mon esprit, une a émergé. Pourquoi celle-là ? Sans doute parce qu’elle était la mieux adaptée au moment. Mais j’ai le sentiment de n’y avoir été pour rien. Si j’étais en parfaite santé, que ferais-je donc de ce jour ? En quoi ma situation actuelle m’empêchait-elle de goûter l’instant présent ? N’ayant pu répondre de manière pertinente à ce questionnement, j’ai décidé de sortir. Il n’était pas question d’aller au Taillis de la Mort. J’ai alors emprunté les plus anciennes rues de Gorron. C’est en remontant la rue des Chauvinettes que les douleurs sont arrivées. J’ai regagné péniblement ma maison, épuisé mais heureux.

J’ai toujours eu du mal avec le communisme. De vagues tendances anarchistes qui me rappelaient ce que les bolchéviks avaient fait subir aux révolutionnaires libertaires en Russie. Par la suite, si je reconnaissais bien volontiers des vertus de défense de la classe ouvrière aux communistes français, leur volonté d’hégémonie sur les syndicats m’a toujours déplu. Petit bourgeois était le qualificatif le plus utilisés par les Rouges à mon endroit. Ils n’avaient sans doute pas tout à fait tort. Plein d’empathie pour les pauvres ouvriers exploités je ne me sentais pas pour autant faisant partie de leur monde. Et puis le dogmatisme de l’extrême gauche d’alors m’était toujours un peu suspect. Ce qui se passait en Pologne confirmait mes soupçons. L’URSS avait beau jeu de renvoyer dos à dos les démocraties capitalistes. Il n’empêche qu’elle profitait des tensions en Europe pour assouvir ses visées territoriales. Comment les communistes français, a priori attachés à la France, pouvaient-ils s’accommoder du pacte germano-soviétique ? Que feraient-ils si l’Allemagne attaquait la France. Se réclameraient-ils encore d’une hautaine neutralité ? Leur appel à la paix, que j’avais un temps été tenté de soutenir, me paraissait désormais hypocrite et dangereux. Je n’en étais pas encore à souhaiter une attaque franco-anglaise d’envergure contre le régime nazi mais il était pour moi devenu évident qu’en cas de conflit je soutiendrais sans ambiguïté les infâmes capitalistes. Ne serait-ce que pour dénoncer le caractère insupportable de la politique raciale, notamment contre les Juifs, qui s’affirmait outre-Rhin. Comment des gens de gauche, même extrême, pouvaient-ils, minimiser cet aspect de l’idéologie nazie ? D’autant plus que l’antisémitisme était plutôt l’apanage d’une droite proche de l’Action Française, ennemie jurée des Rouges de tout poil, et même des simples Républicains.

La phase ultime est enclenchée…

L’effet du produit contenu dans la perfusion s’est sans doute dissipé. La nuit a été difficile. Des rêves plutôt vagues mais dont le thème revenait, lancinant. Il y était toujours question d’échecs, souvent sociaux. J’avais investi dans une activité en espérant voir, lors de sa présentation, la reconnaissance du public. Et, à chaque fois, celui-ci était absent. Pas de critiques directes, voire même quelques félicitations bien maigres, mais un manque d’intérêt évident. Et, entre les rêves, des phases de demi-sommeil où des idées tournaient en boucle. Je revenais sur les causes de l’échec et ressassais mes erreurs tout en me défendant contre l’ingratitude du public. Le réveil a été difficile. Fatigué, sans ressort, je me suis tout de même efforcé de passer à la mairie. A peine arrivé, j’ai failli faire un malaise. Une chute de tension a diagnostiqué mon médecin habituel. J’ai bien senti qu’il m’en voulait d’avoir consulté son jeune confrère. Manque d’expérience dans la posologie du traitement d’où chute de tension qui aurait pu être évitée. Quand je rétorquai que le cardiologue avait seul fait ce choix, j’ai vraisemblablement signé la fin de relations, certes professionnelles, mais malgré tout cordiales.

Le secrétaire de mairie et le premier adjoint, un instant retenus par mon malaise, se sont rapidement remis à polémiquer à propos de la déclaration de guerre. J’ai alors ressenti une lourde fatigue. Moins physique, cette fois, que morale. Manifestement, ils tournaient en rond. Cherchant la polémique pour la polémique. Le plus gênant était que bien souvent ils auraient pu se mettre d’accord. Mais il y avait toujours une divergence, une incompréhension, sur un terme, déclenchant des argumentations plus destinées à s’affronter qu’à réfléchir ensemble sur la situation bien complexe. Ce petit jeu, qui jusqu’à présent m’avait plutôt intéressé, m’obligeant à réfléchir et à prendre position, m’est soudain apparu totalement vain. J’étais malade, je n’avais plus d’archives à récupérer, on me pardonnerait sans doute de prendre un peu de distance. J’annonçai alors ma décision de prendre du repos. Il suffisait de traverser la place pour venir chez moi, me faire signer des documents ou me demander des conseils. J’ai bien vu dans l’œil du premier adjoint que cette décision lui convenait bien. Il a redoublé d’attention, m’a souhaité un prompt rétablissement, calculant sans doute le temps qui lui restait à attendre pour occuper le poste de maire. Je l’ai remercié tout aussi hypocritement en m’informant sur les derniers événements militaro-politiques. La Pologne est défaite et occupée en deux jours. Après le pacte germano-soviétique, l’URSS a participé au dépeçage du pays. Ces informations m’ont bouleversé et je suis rentré chez moi bien décidé à chercher à comprendre ce qui se joue.

Le calme avant la tempête ?

Le premier adjoint m’a demandé si je n’avais besoin de rien avant de me laisser aux mains du médecin et des infirmières de l’hôpital. Il a été un peu surpris quand je lui ai demandé de passer chez moi et de me ramener les écrits concernant la famille Tendron. S’intéresser à l’histoire de Gorron lui paraissait déjà un peu étrange mais le faire dans mon état dépassait son entendement. Il a tenu cependant sa promesse et il est revenu l’après-midi. Et après des examens pour certains un peu douloureux, je me suis retrouvé dans une chambre, heureusement seul, une perfusion au bras. Je ne sais ce qu’on a mis dans le liquide qui coule goutte à goutte dans ma veine mais je me suis senti particulièrement calme et reposé. Et cet état s’est prolongé jusqu’au moment où j’ai repris l’écriture de mon journal qui ne m’a pas quitté. La famille Tendron, de temps immémoriaux originaire de Gorron, avait toujours pratiqué la culture et l’élevage. Par un travail de toute une vie, un lointain ancêtre avait sans doute réussi à racheter quelques terres, avant même la Révolution. Pierre Tendron, celui qui avait glissé dans ses cahiers de comptes des réflexions plus générales qui auraient surpris certains en affaire avec lui, avait sans doute des aptitudes sortant de l’ordinaire. Courageux, volontaire, il avait développé son élevage et s’était intéressé à la tannerie. A côté de ce courage et de cette volonté, il y avait aussi sans doute un peu d’égoïsme et de rouerie. Toujours est-il qu’il développait et diversifiait patiemment son activité professionnelle remarquée et parfois jalousée. Il participa aux bouleversements de la Révolution, sans idéologie, cherchant toujours ce qui pouvait être bon pour ses entreprises. Mais il gardait cependant une certaine morale. Dur en affaire, il ne prenait pas de plaisir à humilier ou à profiter des plus faibles. S’il le fallait, il pouvait combattre ceux qui se mettaient sur sa route mais sans ressentiment particulier. Tout juste un peu d’agacement. Il s’était toujours inquiété pour l’avenir de son fils aîné. Non pas que celui-ci n’ait pas eu l’intelligence et les qualités nécessaires pour poursuivre son œuvre mais à cause de sa conduite considérée par lui, et bien d’autres, comme peu morale. Notamment dans ses relations avec les femmes. Pierre Tendron le second remplit toutes ses promesses, si l’on peut dire. Il eut de nombreuses aventures féminines, se dispersa un peu, mais s’intéressa aux techniques du traitement des peaux. Et s’il négligea l’élevage, déléguant à ses nombreux métayers la charge d’élever les bêtes, il posa des bases solides sur lesquelles son propre fils put construire la première véritable entreprise de Gorron.

Je ne sais si je le dois à l’histoire exemplaire de la famille Tendron ou aux produits introduits dans la perfusion mais je revois avec un calme étrange ce qui m’est arrivé aujourd’hui. C’est ma première hospitalisation. Je dois passer la nuit à l’hôpital dans l’attente des résultats des analyses. Je devrais, en toute logique, ressentir une angoisse peu favorable à l’équilibre psychique. Une perturbation de l’humeur qui rejaillit sur la volonté. Or, assis dans mon lit, je relate les événements de la journée avec une joie sereine. J’ai le sentiment d’avoir trouvé ma place. Une juste place dans l’ordre global du monde. J’ai bien conscience de la boursouflure des termes mais je n’en trouve pas d’autres pour l’instant. Moi aussi, modestement mais avec sincérité, j’ai participé à l’histoire de ma ville. Et je tisse, ce soir, un lien avec Pierre Tendron, le premier qui a osé parler un peu de lui dans un livre de comptes. Je serai peut-être le seul à m’intéresser à ses réflexions. Tout comme peu de lecteurs s’intéresseront peut-être aux miennes. Mais n’y en aurait-il qu’un, dans cent ans peut-être, qui voudra renouer le fil, ce journal aura eu son utilité au-delà de l’aide personnelle qu’il m’aura apporté.

Tout se précise…

Ce bouleversement personnel a perturbé un peu la pause journalière dans mon fauteuil. D’autant plus que les écrits de Charles Gabriel, le quatrième du nom, me replongèrent dans l’horreur à l’origine de mon pacifisme. Les trois derniers documents d’ailleurs faisaient revivre cette période que je ne pourrai jamais oublier. Combien de fois ai-je revécu ces démarches atroces où j’étais chargé d’annoncer l’affreuse nouvelle ? Et si je n’étais moi-même que le porteur de ce qui allait briser toute une famille, je ne pouvais échapper à une sourde responsabilité. Charles Gabriel ne mourrut pas à la guerre. Il la fit pourtant pendant plus de quatre années en première ligne. Et, bien que non armé, il était exposé avec son groupe de brancardiers et d’infirmiers comme la plupart des soldats engagés dans la bataille. Ironie du sort, c’est la grippe espagnole qui l’emporta. Il n’avait pas suffi que l’hécatombe barbare décimât les jeunes hommes au combat, les familles elles-mêmes furent durement touchées par une épidémie digne des pestes anciennes. Charles Gabriel, qui avait voué sa jeune existence aux recherches médicales les plus novatrices, qui avait foi en l’avancée de la science, était vaincu par le mal qu’il avait toujours combattu. C’est à l’hôpital de Mayenne, alors que son savoir lui permit de suivre objectivement les progrès de sa maladie, qu’il rédigea ses dernières pages. Il se voulait philosophe, jusqu’au bout. Alors qu’il connaissait l’issue fatale qui allait clore son séjour à l’hôpital, il s’interrogea sur la nature humaine. Notamment quand les hommes sont plongés dans la guerre. Cela lui permettait sans doute d’éloigner un peu les angoisses de la mort. Mais je suppose qu’il devait, par instants, revenir sur ses écrits plus anciens, quand il parlait de l’internat connu dans sa jeunesse. Une nostalgie qui devait se teinter de plus en plus de gris. Et j’imagine que malgré sa force de caractère, il devait parfois verser quelques larmes sur une vie décidément trop courte. C’est donc la maladie qui se chargea d’éteindre la lignée des Gabriel qui prit soin de la santé des Gorronnais pendant plus d’un siècle. Charles le quatrième était célibataire.

Après ma rêverie historique, je me suis décidé à aller consulter. Après tout le moment était propice, moi qui venais d’accompagner les derniers jours du dernier des Gabriel. L’impuissance du médecin face à sa propre maladie m’incita à faire une démarche pour moi vraiment inhabituelle. Après m’être rendu chez mon docteur, dans l’imposante maison face à la mairie, je décidai d’aller voir son jeune confrère, à quelques pas de la place, rue de la Mairie. Agréablement surpris, il m’ausculta consciencieusement, écouta attentivement la description de mes symptômes. Il m’engagea alors à me rendre à l’hôpital, de Mayenne ou de Fougères, pour des examens plus poussés et notamment des analyses de sang. Il ne me cacha pas qu’un problème cardiaque ne pouvait être écarté et qu’il y avait une certaine urgence à solliciter un avis plus spécialisé. Quand je pense, en écrivant ces lignes, à l’autorité un peu bourrue de son confrère, je suis plutôt perplexe. Pour mon médecin de famille, il s’agissait d’une simple fatigue due à l’âge. Il m’avait alors prescrit une de ses potions qui avaient fait ses preuves, que je devais demain aller chercher à la pharmacie, place du Général Barrabé. Une longue expérience, une sagesse assise sur l’observation, l’inférence… contre des connaissances nouvelles reposant sur des hypothèses scientifiques non encore totalement étayées. J’hésite. Décidément, l’heure est à la réinvention personnelle. Il y a encore peu, je n’aurais pas hésité. D’ailleurs je ne serais pas allé chez le jeune médecin. Comme j’aurais farouchement défendu la paix tout en pleurant sur les pauvres Polonais. Ces petits bouleversements intimes, dans des situations peu stables, au plan personnel et au plan international, devraient logiquement s’accompagner d’une humeur dérangée par l’incertitude. Or, à ce moment particulier de l’heure du coucher, souvent source d’angoisse, je me sens apaisé…

Renouer les fils…

L’interrogation m’occupa une partie de la journée. Elle ne fut oubliée qu’au moment où j’ai ouvert les écrits de la famille Gabriel. Les recherches généalogiques à la belle calligraphie à portée de main, j’entrai dans le logis de la Renardière. Cette maison à tourelle encore debout, sans doute plusieurs fois restaurée, mais dont le lierre préservait les vieilles pierres de la petite tour et la niche dans laquelle un Saint Laurent polychrome saluait les passants. J’ai visité plusieurs fois le logis appartenant à l’hospice de Gorron. Pas question pour moi d’emprunter l’escalier en colimaçon qui montait au grenier. Mais je me suis souvent assis dans l’embrasure des fenêtres, sur ces espèces de petits bancs de pierre destinés à chercher la lumière pour des lectures ou des travaux d’aiguille. Charles Gabriel, l’ancêtre était chirurgien. Fils lui-même d’un barbier originaire de Mayenne, il épousa Adélaïde Couger, une Gorronnaise héritière de commerçants en toiles plutôt aisés. D’abord locataire de la maison appartenant à la famille du Tilleul, châtelains de Gorron, il profita de quelques difficultés financières au sein de cette famille pour acheter le logis. Sieur de la Renardière, il évita tout de même de rallonger son nom comme c’était la mode à l’époque chez ceux qui espéraient bien un jour remplacer les familles nobles. Sa principale préoccupation était ailleurs. Conscient de ses lacunes, il souffrait de son impuissance à guérir les malades dont il s’occupait avec quelques religieuses. Il était cependant ouvert aux découvertes, aux avancées de la médecine. Mais il était trop tard pour lui. C’est son fils aîné, Charles, qui accéda à la fonction. Le médecin acquit une assez belle réputation, d’autant plus, qu’entre-temps, un hospice avait été créé sur le domaine de la Renardière grâce à de généreux legs. Il ne faisait aucun doute pour Charles le second que son propre fils aîné se consacrerait lui aussi à la médecine. On le prénomma Charles, selon la tradition. Et c’est ce Charles, troisième du nom, qui commença l’histoire de sa famille…

Charles Gabriel, le chirurgien, était présent quand on découvrit le corps du curé suicidé. Cette scène inaugurale allait marquer le début de l’aventure de la ville qui connaîtrait des changements fondamentaux au cours du 19ème siècle. Si la bonne humeur de ce matin avait quelque chose à voir avec la visite de la belle femme, elle était aussi liée au sentiment de prendre le relai. J’allais pouvoir, grâce à tous ceux qui avaient décidé d’écrire sur leur vie, parler de ces transformations dont les effets sont encore si vivants dans la ville actuelle. Ainsi donc, j’avais trouvé ma place dans ce fil qui plonge jusqu’à nos origines. Un maillon, aussi modeste soit-il, qui relie, qui prolonge, qui finalement joue son rôle dans l’avancée lente et chaotique de l’Humanité. Il va me falloir, maintenant, après cette envolée lyrique, retrouver un peu de calme si je veux m’endormir. Une infusion, peut-être, et pourquoi pas un peu de musique. Et si la belle femme venait encore me visiter ?