Le maréchal des logis Rouillard
Simonin avait revu cette scène au cours de sa marche des Ponts Neufs à la rue de la Prison. Il ne se souvenait même plus qui l’avait salué quand il avait traversé le carrefour des Rosiers. Il était maintenant installé dans son bureau. Il goûtait particulièrement ces moments. Un feu dans le four à pain. La lampe aux reflets verts allumée. Et le papier à noircir sur le sous-main de cuir. Il n’arrivait pas à se concentrer. Il revoyait le menhir de la Roche, le ruisseau et les corps. La désinvolture du médecin ne cessait de le préoccuper. L’incompétence notoire du maréchal des logis, totalement soumis, continuait à l’exaspérer. Il lui fallait agir, sinon toute la fin d’après-midi serait gâchée. Il s’habilla et descendit vers la gendarmerie.
Gaspard Rouillard peinait sur le procès verbal. Tout était lourd chez lui. Du raisonnement à l’écriture. Le médecin lui avait conseillé, et pour lui cela était devenu un ordre, de rédiger ce procès verbal le plus vite possible. On n’allait pas perdre son temps pour une ouvrière qui n’avait pas supporté de se faire engrosser. Le maréchal des logis s’énervait parfois. Et, dans ce cas, il lui fallait immédiatement sous la main un de ses gendarmes. Le dernier arrivé, le plus fragile, lui convenait bien. Il hurla, comme à l’habitude, pour le faire venir dans son bureau. N’ayant plus, lui-même, un souvenir exact de la position des corps près de la Pierre Tournante, il lui fallait quelqu’un pour endosser la faute. Il contredit violemment la version du gendarme en l’humiliant. Cela ne l’empêcha pas d’utiliser cette version pour boucler laborieusement un brouillon raturé et taché.
